Fernweh auf der Zunge (und Rezept für Spinat-Dhal)

Fernweh? Bekämpfe ich durch Kochen. Und Kochen löst bei mir gelegentlich Fernweh aus. Klingt paradox? Vielleicht muss ich das erklären; schließlich will Sabine Olschner in ihrem Reiseblog mit dem schönen Namen Ferngeweht wissen, wie das so ist bei uns mit dem Fernweh.

Also: Ich bin keine besonders große Reisende. Irgendwie habe ich durchaus von Kindheit an von fernen Ländern geträumt (vor allem von Afghanistan), aber sehr weite Reisen habe ich dann auch später wenig gemacht. Ich dachte lange, das läge am fehlenden Geld oder an der Zeit, die in den Semesterferien für Praktika oder Hausarbeitenschreiben draufging. Aber irgendwann musste ich mir eingestehen, dass ich das mit dem Reisen wohl hingekriegt hätte, wenn es mir wirklich sehr wichtig gewesen wäre.

Richtiges Fernweh gehört bei mir daher zu den selteneren Tieren im Gefühlszoo. Häufiger als dieses Weg-Weh begegnet mir ein Wieder-hin-Weh, denn ich bin, was Reisen angeht, eine treue Seele. Mich zieht es immer wieder in bestimmte Länder oder Gebiete, die mich bei der ersten Begegnung fasziniert haben. Ich möchte dann wieder hin, tiefer eintauchen, sehen und be-greifen, um zu verstehen, wie die Kultur funktioniert, wie die Menschen ticken – natürlich auch, was sie essen und wie sie kochen.

Genau deshalb kenne ich die Fernwehmut. Sie schleicht sich auf leisen Pfoten an, wenn ich bestimmte Gerüche in die Nase oder Aromen auf die Zunge bekomme, die mich an Syrien erinnern: der Duft von Wasserpfeifentabak mit Apfelaroma, der immer aus dem Schischa-Café bei mir hier um die Ecke zieht und mich sofort ins Café Naufara in Damaskus versetzt. Der cremige Geschmack von Hummus oder der frische von Tabouleh, wenn der Salat (wie es sich gehört) mehr Petersilie als Bulgur enthält, denn beides habe ich während meiner Syrien-Aufenthalte fast täglich gegessen. Und vor allem der intensive Geruch von Kaffee mit Kardamom, wie er den Teil des Souks von Damaskus durchzog, in dem die Kaffeehändler ihre Geschäfte hatten.

Hatten.

1999 verbrachte ich vier Wochen für einen Sprachkurs in Damaskus (nein, nein, fragt mich nix mehr – Arabisch gehört leider zu den Sprachen, die man sofort und absolut gründlich vergisst, sobald man sich nicht mehr damit beschäftigt!). 2006 reiste ich noch mal für zwei Wochen mit M. dorthin, um ihm dieses überwältigend schöne und vielfältige Land zu zeigen, in das ich mich sieben Jahre zuvor verliebt hatte.

Ein lebensfroher Ort: Innenhof der Omayyaden-Moschee in Damaskus.

Allerdings hatte ich dort auch zum ersten Mal die Erfahrung gemacht, wie es ist, in einer Diktatur von bestimmten Dingen sicherheitshalber nur hinter vorgehaltener Hand zu sprechen, weil der Mensch am nächsten Tisch im Restaurant ein Geheimdienstmitarbeiter sein könnte. Als daher der Bürgerkrieg in Syrien ausbrach, hatte ich zuerst Verständnis dafür, dass viele Menschen Assad loswerden wollten. Und als es dann weiterging und alles immer schlimmer wurde, war ich einfach nur entsetzt.

Hama: 2006 noch ein friedlicher Ort, wo Jugendliche von den jahrhundertealten, „singenden“ Wasserrädern sprangen.

Ich scheine eine Neigung dazu zu haben, meine Fernwehträume an Länder zu hängen, in denen der Krieg dann alles kaputt macht. Siehe Afghanistan.

Die Tür zu Syrien ist für uns wohl erst einmal zugefallen.

Da ich dem Fernweh in Richtung Syrien wohl auf absehbare Zeit nicht mehr nachgeben kann (was natürlich im Vergleich ein absolut zu vernachlässigender Aspekt dieser großen Katastrophe ist), empfinde ich halt Fernwehmut. Gegen die koche ich manchmal an: mit Hummus und Tabouleh und Muhammara und vielen Mezze-Gerichten, den tollen Kleinigkeiten, die den großen Reichtum der syrisch-libanesischen Küche ausmachen.

Stundenlang Mezze tafeln: Restaurant in Damaskus.

Und dann gibt es noch den Fall, dass erst das Kochen Fernweh auslöst. So landete nämlich Indien in meinem kleinen Repertoire von Will-ich-wieder-hin-Regionen. Ich hatte so häufig indisch gekocht (oder jedenfalls das, was ich und die verfügbaren Kochbücher dafür hielten), und dabei war mein Interesse an diesem Land so weit gewachsen, dass ich irgendwann hin wollte. Über den Jahreswechsel 2011/2012 flogen M. und ich zum ersten Mal nach Indien. Wir pickten uns den Süden raus: die Bundesstaaten Karnataka, Kerala, Tamil Nadu. Weil uns dort erst klar wurde, was für einen winzigen Ausschnitt des riesigen Landes wir gesehen hatten, ging es ein Jahr später nach Westbengalen, ganz im Nordosten von Indien. Um tiefer einzutauchen und – vielleicht – ein bisschen mehr zu verstehen.

So viele Menschen …

… so viele Götter: Das macht das mit dem Verstehen nicht gerade leicht.

Von beiden Reisen habe ich mir Kochbücher mitgebracht. Und so kann ich das Wieder-hin-Weh erst einmal kochend bekämpfen, bis es womöglich irgendwann zu stark wird und ich endlich Mumbai oder Rajasthan (und die jeweiligen Küchen) kennenlernen muss. Lange dauert das nicht mehr.

Ein Gericht mit hohem „Ja, genau so war’s!“-Faktor ist übrigens Dhal. Na ja, das ist ja eigentlich nicht ein Gericht, sondern der Oberbegriff für die vielen, vielen Hülsenfruchtgerichte, die in ganz Indien zu den Grundnahrungsmitteln gehören. Reis oder Brot und Dhal sind die tägliche, oft einzige Mahlzeit für vielen Millionen Menschen. Reis und Dhal haben wir auch als Reisende fast täglich gegessen, meist als eins von mehreren Bestandteilen eines Thalis. Und obwohl die Bandbreite der einzelnen Dhal-Rezepte von einfach bis raffiniert, von würzig bis mild reicht, sodass man von „einem Geschmack“ nun wirklich nicht sprechen kann – trotzdem verkörpern Dhals für mich den Geschmack von Indien.

Auf dem Maidan in Kolkata.

Ich stelle euch also hier ein echtes Fernwehgericht vor: ein Dhal mit Spinat. Es stammt aus einem Kochbuch von Gini Sen, Harir Khobor. What’s Cooking in Bengal, das ich in Kolkata (Kalkutta) gekauft habe. Das Rezept ist unglaublich schlicht – so schlicht, dass man es kaum glauben kann: Selbst an Gewürzen werden nur Kurkuma und Salz verwendet. Und trotzdem schmeckt es genau so, wie es ist, großartig.

Ich habe dazu noch eine Raita mit Tomaten und Senfsamen gemacht, für die ich zwar kein Rezept hatte, von der ich aber schwören könnte, dass ich etwas Ähnliches in Indien schon gegessen habe.

Die Kombination von beidem mit Reis ist für mich – perfekte Fernwehküche.

Im Moment koche ich übrigens sehr gerne chinesisch. Mal sehen, wo das hinführt.

Und wie ist das bei euch mit dem Fernweh?

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